Cuando escucho la vieja voz de mi sangre
que canta y llora recordando
pasados siglos de horror,
siento a Dios que perfuma mi alma
y en el mundo voy sembrando
rosas en vez de dolor.
Hoy he tenido la suerte de acudir a la presentación en Sevilla del libro Insurgencias del poeta Antonio Hernández, acto celebrado en la Biblioteca Pública Infanta Elena. Un acto de esos que dejan marca. Y es que pese a que no conocía previamente al autor de Arcos de la Frontera me ha quedado claro tras ver su obra que será un autor recordado y admirado. Un "autor reflejado en una persona buena aunque un poco perversa" tal como él se ha definido. La presentación del autor la ha realizado Alfonso Guerra, demostrando un conocimiento desbordante de diferentes poetas y haciendo que flotáramos en un oratoria impresionante. Creo que ha sido un acierto acudir a esa cita y sentarnos allí, rodeados de personas boquiabiertas, a contemplar como las palabras se unián en una danza que llegaba al fondo del cerebro para resonar con fuerza.
Agatha Christie es una de esas autoras que roza la leyenda con sus obras. Es una autora que a todos nos suena como sinónimo de misterio e investigación. Y siendo eso cierto, no lo es menos que, uno de sus personajes más famosos, el belga Hercule Poirot también ha dado el salto para convertirse en uno de esos protagonistas legendarios que pueblan nuestro subconsciente colectivo occidental gracias a las 33 novelas protagonizadas por él.
En el asesinato de Roger Ackroyd el investigador belga marcha a descansar a Inglaterra, donde se dedicará a "cultivar calabacines". Coincidiendo con su llegada se produce el asesinato de Roger Ackroyd, terrateniente de la villa a la que ha llegado Poirot. El asesinato, perpetrado con una daga tunecina en una habitación cerrada por dentro, produce que salten muchas dudas y misterios, por lo que la familia solicita ayuda al veterano investigador. Él, gracias a su peculiar forma de investigar, utilizando sus "células grises" irá tirando de la madeja, mostrándonos todo aquello que tiene que ocultar cada una de las personas que estaban presentes en el lugar del asesinato para llegar a un desenlace totalmente sorprendente.
El libro está escrito de tal forma que deja entrever algunas posibilidades al lector que luego son rebatidas, introduciendo al mismo en un interesante juego. De la misma forma, se van uniendo las pistas para trazar un escenario lleno de ocultaciones.
El libro está publicado, en la versión presente en la biblioteca municipal, por la editorial Molino.
Una frase escrita hace mucho tiempo y recogida por Jorge Verstrynge en algunas de sus obras. Referida en sus orígenes al comunismo y, creo que, en la actualidad generalizable más allá de lo imaginable y del propio comunismo. Fue pronunciada por la dirigente comunista francesa Francette Lazard en su obra La révolution inattendue.
¿Acaso somos [los comunistas] los últimos mohicanos de una historia cuyas páginas se cierran, condenados a difuminarnos para hacernos oír, o a ser ignorados si insistimos en presentarnos como somos?
En estos días hay dos noticias que se cruzan en los medios de comunicación. Dos noticias referidas al PP, pero que se pueden ampliar a todo el espectro político español. Y dos noticias que podemos entrelazar porque en el fondo pueden tener relación. Por un lado está la noticia surgida de la baja del "general secretario" Álvarez Cascos y por otro la propuesta aceptada por Génova de la presentación de las candidaturas populares bajo las siglas de una "marca blanca". (algo que ya, excepto CIU hacen el resto de partidos catalanes, incluido el PSOE).
Dos noticias que retratan una realidad que el exalcalde granadino del PP, Díaz Berbel, dibuja también en su carta de despedida al darse de baja del partido conservador.
Hoy más que nunca la victoria es el fracaso del oponente.
Con la Estrella de Navidad sobre la mesa, las nubes descargando sobre El Viso y las 00:00 acercándose, hago un recuento del año. Sin querer, el tema de la ost del Heavy Rain se ha convertido en la banda sonora de estos recuerdos. Es una de esas malditas canciones que se te meten en la cabeza y luego no salen. Pero me gusta. Nos gusta.
Paulo Coelho describe en El vencedor está solo el mundo que rodea a la fama y al dinero. El poder y los medios se dan la mano en el festival de Cannes, un rincón de Francia que, durante unos días, concentra famosos y marcas de lujo. A tal cita asistirá un magnate de las comunicaciones que, tras haber sido abandonado por su esposa, idea un negro plan para recuperar su amor. Dicho plan pasa por la desaparición de mundos, esto es, por asesinatos. En este libro Coelho nos dibuja un mundo ensombrecido por la ambición y los celos, un mundo donde el llegar a lo más arriba se convierte en una obsesión que consigue cegar a muchas personas. A través de diferentes personajes, algunos famosos y otros enfrascados en la búsqueda de ser famosos, se nos plantea un cuadro donde la moral y el sentido común son desplazados.
El libro está publicado por Planeta y está presente en la biblioteca municipal.
Me ha llegado a través de algunos correos masivos la noticia del encarcelamiento de Pedro Varela, escritor e historiador revisionista famoso por los polémicos postulados de su editorial Librería Europa. Pedro Varela, de ideas de extrema derecha e historial muy relacionado a organizaciones de tal ideología, está encarcelado por la publicación de determinados libros antisemias. A mi, de ideas totalmente contrapuestas en muchos sentidos a las de este hombre, su encarcelamiento me produce resquemor y miedo. Y es que muchas dudas acerca de la libertad de expresión me surgen, en un sentido y otro, al leer toda esta historia. Nos concentramos en blancos y negros sin ver que el mundo está compuesto por tonalidades grises. foto
El motor Vortec V8 de 6,2 litros, capaz de generar 409 cv, movía sin complicaciones al Escalade. Un coche enorme, de esos que hacen que los peatones giren la cabeza al escuchar su potente motor. No muy buena opción para pasar desapercibido.
El día era intensamente frío.
Cuando el Escalade enfiló la autopista el copiloto vió la larga hilera de luces rojas que la jalonaban. Pero el Cadillac fue rebasando uno a uno los demás vehículos, sin apenas dificultad. Miró atrás, hacia los sillones posteriores, y sorprendió a su compañero enfrascado en la lectura de un diccionario. Maldita costumbre sacada de, según una vez contó, un detective de novela negra. Leer diccionarios. Vaya costumbre. Volvió la mirada adelante, y tras los cristales tintados, se relajó. Entre las piernas sentía el peso de la Steyr AUG A3, su compañera desde hacía tiempo. Un arma austríaca, una bullpup o sea, un arma que tenía el cargador detrás del gatillo, cuyos orígenes se remontaban a finales de los 70 y que daba magníficos resultados que no habían pasado desapercibidos a diferentes fuerzas especiales que la habían adoptado como arma estándar. Cerró los ojos, rodeado de la música que reproducía la radio, y esperó a que el coche llegara a su destino.
Cuando el teléfono suena por la mañana es la hora de abrir los ojos. Pero resulta que abrir los ojos es diferente a levantarse. Es la hora de jugar un rato con Marta, de compartir risas, abrazos y sueños. La noche de ayer fue intensa en Nuevo Torneo, tras estar todo el día para arriba y abajo. Toca desayunar. La leche y los cereales. Y entonces empieza el otro sueño. Las llamadas de la gente que va. Y las llamadas de los que no pueden ir pero avisan con pena. Los sms para quedar. Y de pronto el coche se queda chico. Nos vamos al Oliva, a su ventana, a tomar un par de cervezas mientras esperamos la hora. Y llega gente que se suma. Gente que pregunta y gente que se ilusiona. Y coches que empiezan a pitar. Y es que saludan al pasar por delante de donde estamos nosotros. A los cuatro se nos dibuja una tonta sonrisa magnética que anuncia que la alegría está cerca de desbordarnos. Coche arriba. Y no encontramos aparcamiento tras tres vueltas. Cuando lo hacemos y entramos en el salón la boca se nos queda abierta. Y algunos tenemos ganas de llorar. Gracias a la gente de los abrazos. A las de las caricias. A las de los toques en el hombro y las que me tocaban la cabeza para animarme. Gracias a la gente que me sonreía y a las que abrían sus brazos para recibirme. Gracias a las personas que me ofrecían la bebida que habían cogido en la barra y a las que hicieron lo mismo con la comida. Gracias a las que me preguntaban por cualquier detalle de mi vida y a las que me ilusionaban con sus sueños. Gracias a las que me cogían de la cintura para pasar a mi lado con una sonrisa y las que se agachaban para mis fotos. Gracias a las que me regalaron sus rosas que a su vez yo regalé. Gracias a mis amigos y amigas que me acompañaron. Gracias a mi gran familia que siempre ha estado ahí. Gracias a Martita. Gracias a los que han reido conmigo, y a los mayores que han cogido mi mano con ilusión de jóvenes, y a los jóvenes que me han guiñado el ojo con las ganas de la madurez. A los que han saltado conmigo junto a la puerta. Y a los que han esperado conmigo en la cola del baño. A los que hoy han demostrado que si quieren otros jugar a nuestra partida deberán aumentar el nivel de dificultad en el menu de pausa. Gracias a los de los cafés en el Luxury y las copas en el May Tay. A todos y a todas, muchas gracias por vuestra ilusión y vuestro empuje. El Viso ha vuelto a hablar y yo, de nuevo, me quedo boquiabierto y con los ojos llorosos por tener la suerte de vivir esto. Al final hubo una canción que acompañará, por y para siempre, los recuerdos que hoy se han amasado. De nuevo, y de corazón, GRACIAS.
La Inquisición es una de esas figuras que se mueven a la perfección entre el mito, la historia y la realidad. En Sevilla, su papel fue muy importante cuando, curiosamente, en el resto de Europa, no así en el resto de España, decaía. Un invento de los reyes para controlar, por lo menos en su origen, a los judíos conversos y que se extendió en España hasta pleno siglo XIX. Existen libros que retratan muy bien lo sucedido entre los muros del castillo de San Jorge, sede de la inquisición sevillana. Uno de ellos, Memorias de ceniza, dibuja magníficamente uno de los procesos más importantes vividos. De la mano de un magnífico conductor y guía, coordinador del blog Cultura de Sevilla, hemos podido hoy conocer los detalles de esta edificación, cuyos restos y centro de interpretación se encuentran a la entrada de Triana e invitan a una reflexión serena y tranquila sobre el fundamentalismo y el abuso de poder. Una experiencia que espero sea el inicio de una serie de visitas a rincones de Sevilla cuyo conocimiento es indispensable.
Jordi Sierra i Fabra ganó con este libro el Premio Ateneo en 1979, una época complicada e interesante dentro de la historia española. Algo de ello se transluce en las páginas de En Canarias se ha puesto el sol, un libro ambientado en un ficticio conflicto surgido en España a finales de los 70 y comienzos de los 80. Un movimiento independentista canario, con fuertes lazos con determinados estados africanos, inicia una guerra contra España. En dicha lucha se verán involucrados EEUU y la URSS. Dicho conflicto cuesta miles de vidas, teniendo un momento clave en un atentado perpetrado en el Santiago Bernabéu y que cuesta la vida a 7000 personas. Tras ello los tres culpables son detenidos y sentenciados a muerte. Sin embargo, los restantes terroristas no se quedarán quietos, y, para conseguir la libertad de sus compañeros, secuestrarán un tren que pasa por Barcelona y que contiene una peligrosa mercancía proveniente de una central nuclear. El miedo y la violencia se desatan en toda España al mismo tiempo que en el norte de África se ponen , de forma sigilosa, en marcha dos misiones secretas de muy distinto signo.
El libro está publicado por Planeta y está presente en la biblioteca de El Viso.
Me gusta despertarme y ver, entre las cortinas, el cristal de la ventana empañado. Esa ventana que me permite ver el cielo cuando el sol luce, y también cuando no lo hace. Entre las cortinas, el cristal brilla abrigado por esa capa que ha ido formándose durante toda la noche. No hay leche en el frigorífico. Su lugar está vacío. Los cereales,de chocolate y, por si fuera poco, rellenos de chocolate, deberán esperar. Un abrir y cerrar de puertas y muebles de la cocina no da ningún resultado. La leche, botella de plástico de Puleva, no va a aparecer por eso. ¿Otra opción de desayuno? Negativo.
Nos vestimos, que hay que comprar el pan. Sudaderas y pantalón de deporte. Cuando abrimos la puerta la humedad reinante nos saluda con su caricia fría y caliente al mismo tiempo. Sin escucharse parece que los rolling están tocando gimme shelter en algún rincón de El Viso. Es como si el pueblo esuviera para nosotros dos. Para nadie más. El día nos besa con un brillo especial que baja de los árboles del parque de enfrente y se revuelve en su lucha con la ropa de abrigo. Un bonito lunes 6 de diciembre empieza.
En estos días de frío intenso, nada mejor que disfrutar de un libro. Y que mejor que disfrutar de uno que transcurre por calles de Sevilla de sobra conocidas. Ayer, aprovechando la noche iluminada por Navidad, paseé por muchas de esas mismas calles (Mateos Gago, Betis, San Fernando...) y se ven de otra manera tras haberlas visto retratadas en este libro. Rafael Escuredo, abogado, es conocido por ser el Presidente de la Junta de Andalucía (entre 1977 y 1984) pero no tanto por su faceta de escritor. Pues bien, en su libro Te estaré esperando deja bien clara su capacidad para envolvernos en historias que cortan la respiración, escritas de un forma elegante y atractiva. Una serie de asesinatos cometidos durante los primeros días de la Guerra Civil ensombrecen la relación, retomada tras muchos años y muchas desilusiones, de una pareja sevillana. Él llega a Sevilla tras su periplo por universidades norteamericanas y ella lucha contra un cáncer que se le ha detectado recientemente. Sevilla será la acompañante en el recorrido sincero de un amor maduro que recupera los momentos perdidos a fuerza de cariño.
El libro está presente en la biblioteca de El Viso y está publicado por Almuzara.
Entre carreras, ansiedad y estrés ¿nos hemos dejado olvidada la felicidad? Si es así, quizás, cuando queramos girar para volver a recoger la mochila donde ella está metida nos demos cuenta, con pesar pero sin arreglo, que no llegaremos antes del anochecer. ¿Y luego qué? foto
La Falange tiene una historia digna de conocer. Y es que el fascismo, representado en España por ella, antes de deshonrarse por sus crímenes, escribía François Furet, constituyó una esperanza. Sólo así pueden entenderse las miles de adhesiones que tuvo esta formación alrededor de la Guerra Civil. Y sólo así puede entenderse que amplias capas de la sociedad, desde burgueses a estudiantes, desde profesores a jornaleros, se sintieran atraídos hacia ese grupo que usaba la violencia para lograr sus objetivos. El libro del profesor José Antonio Parejo Fernández nos muestra la historia, alejándose de odios y simpatías hacia el pasado, de ese grupo que inició José Antonio Primo de Rivera, prestando especial atención al grupo sevillano liderado por Sancho Dávila. Señoritos, jornaleros y falangistas nos ilustra ese fascismo que ilusionaba a Foxá en su Madrid, de corte a checa, pero también aquel que no cumplió con lo prometido, que fue fagocitado por los hermanos Franco y que terminó como títere en una historia de violencia.
Lejos de miedos sin sentido de esos que a veces un falso progresismo nos hace abrazar, la historia de FE es la de un intento por cambiar la realidad en un momento histórico cuyas características son dificilmente hoy imaginables; un intento que llevó a millones de europeos hacia los partidos fascistas, rodeados de pasiones nacionales que envolvieron a multitud de intelectuales incluso. Este libro nos acerca a una realidad que debemos conocer: la de aquellos que eran llamados por los carlistas los"comunistas de camisas azules". El libro está presente en la biblioteca municipal de El Viso y está publicado por la editorial sevillana bosque de palabras.
Lincol Child, del que ya hay algún libro comentado en este blog, es uno de esos maestros en lo de escribir libros que rompan cifras de ventas. Personalmente lo conocí escribiendo junto a Douglas Preston, otro maestro en la misma tarea de conseguir cifras astronómicas. El primer libro que leí de ellos fue El ídolo perdido, aunque luego han caído algunos más, incluidos los protagonizados por Aloysius Pendergast, uno de los personajes que más me han gustado en los últimos años.
Child nos cuenta en Utopía una historia llena de acción e intriga. Cerca de Las Vegas levantan un parque de atracciones pionero en su tipo. Se basa fundamentalmente en dos avances tecnológicos: hologramas de última generación y robots cuyo aprendizaje reside en un metasistema avanzado, esto es, tienen capacidad de aprendizaje al autoreconocer sus propios errores. El parque consigue, en tiempo record, destrozar cualquier cifra anterior de visitas, rondando las 70.000 diarias. Todo el parque rebosa alegría y risas hasta que, de pronto, una serie de extraños accidentes y errores rompe la calma del parque. Ello coincidirá con la visita del especialista, proveniente de Carnegie Mellon, Andrew Warne, creador del sistema de aprendizaje robótico. Sus investigaciones descubren un oscuro origen de los incidentes: un ataque informático proveniente de un inteligente pirata informático que ha conseguido saltarse todas las defensas. Pero pronto se ve que eso es sólo la punta del iceberg.
El libro está escrito de una forma muy sencilla y se lee realmente rápido, a pesar de su tamaño. Es un claro ejemplo de lo que podríamos llamar el estilo Child-Preston, libros con mucha acción, intriga y giros inesperados.
La edición española está publicada por Debolsillo.
En estos días, tras la puesta a la venta del juego más esperado del 2010, han sido muchas las opiniones que valoran esta producción. Entre ellas me ha llamado la atención la de los medios estatales cubanos que, como era previsible, no han encajado muy bien que la primera misión transcurra dentro de un intento de asesinar a un joven Fidel Castro. En mi opinión era algo previsible que ya pasó con el gobierno británico con el MoH cuando podías elegirte talibanes en el juego online. En todo caso a los medios, de un sitio y otro, no les vendría mal recordar que este juego es simplemente eso, un juego. Además recomendado para mayores de 18. Y ¿qué decir? Lo cierto es que dicha misión encaja bastante bien en la trama e historia que se nos plantea. Creo que son más criticables otras partes del juego antes que esa parte. En esas otras partes la violencia extrema es más criticable por su gratuidad. Las palabras de los medios cubanos señalando que estos juegos producen tendencias psicópatas es, lo diré así, de risa y de pena. Sólo muestran una forma extraña de entender este tipo de juegos. He encontrado peores cosas en el cine o en algunos libros de reconocidos autores e incluso en los propios informativos. Es una visión simplificada de la realidad. Conozco a muchas personas que juegan a esta saga que se dedican unas horas a la semana a jugar online y no por eso van luego pegándose por las calles. Es algo que, creo, ha recogido perfectamente el anuncio de lanzamiento del juego.
El sabor del Brugal, pasadas diez horas, se agarra a la lengua. La abraza. Y la besa. Al mismo tiempo acaricia mi cabeza. Lenta, muy lentamente. Mis ojos se niegan a abrirse de una vez. Poco a poco. Como si eso evitara la dilatación de las pupilas. Como si eso evitara el salir de esos sueños que no recuerdo porque se quedaron olvidados en las horas de la noche. Lo primero que veo es el suelo. Mármol blanco. Tus pumas amarillas sobre mis adidas blancas. Y un calcetín rosa que no me explico como ha llegado allí. Mis pupilas siguen adaptándose a la luz. Y el Brugal pasa su lengua por el interior de mi frente. Puto nórdico relleno de plumón. Mi cuerpo arde bajo él. Me giro cerrando los ojos y el beso del brugal se hace más intenso. Un sabor extraño sube de mi estómago a la boca. No es el del brugal. Es otra cosa. Una pierna se escapa del nórdico. Mis ojos se abren. Se ve la ventana. El cielo azul. Dejó de llover. Menos mal. Un suspiro. Y un giro. El pelo te cubre un poco la cara, levemente hundida sobre la almohada. Tu piel tiene el color de los anhelos. El brillante color del futuro. De las ganas de vivir. Tu boca, semicerrada, es como una sonrisa eterna. Como el sabor del chocolate cuando se deshace e inunda no la boca, sino el presente. De pronto me doy cuenta. El beso del brugal se ha detenido. Y lo entiendo sobre la marcha. El muy cabrón también está boquiabierto mirándote.
El caballero indeterminado es el nombre de una novela histórica que escribió el profesor Arsenio Moreno en el 2009. Arsenio Moreno, profesor de historia del arte en la UPO, nos describe la vida de monja Magdalena Muñoz. Esta monja, en el año 1617, se convirtió de improviso en hombre tras un accidente. Este hecho lo dejó recogido en su biografía, dándose así el caso de un hermafrodita que se convirtió, tras ser monja, en soldado, y que además dejó sus andanzas escritas.
Gaspar, que será el nombre que adoptará tras el cambio, se verá obligado a enrolarse en el ejército y de esta manerá recorreremos gran parte de la Italia que luchaba contra los turcos, y, los Países Bajos donde la lucha religiosa afloraba en esos años. Tras ello, y en su vuelta a Nápoles, esperando la vuelta a su Andalucía natal, la ciudad italiana será sacudida por un terrible terremoto.
Gaspar, gracias a su pasado religioso como monja, está dotado de una gran sensibilidad que hará que su punto de vista sobre la guerra, el amor, el odio o la muerte sea inicio de importantes reflexiones, haciendo que el lector se plantée cuestiones que siempre han protagonizado la filosofía.
El libro está publicado por Algaida, y se puede encontrar en la biblioteca de El Viso.
En la vida hay personas con más y con menos suerte. Hechos fortuitos de la vida que se decantan por factores que se nos escapan. Al mismísimo Franco mucha gente le atribuye una "papa" considerable. Hoy se me ha escapado una sonrisa de alivio. Y es que llevo meses dándole vueltas a una cosa en la cabeza (y eso que en mi cabeza esa cosa puede dar muchas, pero que muchas, vueltas) junto con Martita. Y de pronto hoy, al encender el ordenador, veo que ese problema se ha volatilizado. De ser el principal de mi vida a corto plazo, va y desaparece sin siquiera despedirse.
Y es que el mundo se puede dividir en gente csin y con suerte. Y luego estoy yo, que vaya "papa" que tengo.
Tirarse en la cama. Eso sí, con los zapatos puestos. Y empezar a leer en ella, una y otra vez, diccionarios. Esa es, junto con la cocina grega más tradicional, la mayor afición del comisario Jaritos, uno de los personajes más famosos de la novela policiaca griega. Creado por Petros Márkaris, Jaritos se enfrentará en Noticias de la noche al asesinato brutal de una pareja de inmigrantes albaneses que malvivían en una chabola. Un hecho que él supone rutinario en un principio y que no ocupará más allá de un par de minutos en los informativos. Pero la cosa no es tan fácil como había supuesto el experimentado policía. Cuándo empieza la investigación todo aflora, y empiezan a salir a la superficie datos sobre tráfico de órganos, sobre antiguas alianzas entre cargos de las direcciones de dictaduras comunistas, sobre odios en periodistas, sobre venta de menores.... Toda una madeja de hilo enredada en muchos pilares de la sociedad ateniense y que Jaritos tendrá que ir analizando poco a poco. Un reflejo de la cara b de las postales de la capital griega.
El libro existente en la biblioteca municipal en la edición publicada por Ediciones B.
Maravilloso y majestuoso el espectáculo que nos regalaba el pasado lunes el cielo. De camino a Sevilla, por la carretera de Brenes, mi cara debía ser todo un poema con la boca abierta. La mezcla de colores que a esa hora poblaba el cielo era impresionante, y la nitidez de las nubes y del propio horizonte hacía que mil y un pensamientos afloraran rumbo a la estación de Cádiz.
La foto no es de esa carretera, obviamente, pero se acerca bastante al espectáculo brindado.
Llegamos al libro 100 con el primero que escribió Ken Follett y que lo lanzó directamente al estrellato entre los escritores. Ambientado en un momento clave para la historia, los meses previos al día D, el libro se apoya muy bien en el misterio y el secretismo que rodea ese momento. Dentro de su refugio conocido como el nido del águila, Hitler analiza una y otra vez los lugares donde podría llevarse a cabo el desembarco aliado. Al final dos puntos sobresalen entre todos: Calais y Normandía. Entre ellos, Hitler y Rommel, piensan que el elegido, por sus comunicaciones y potencialidades, será Normandía. El resto de generales y mariscales piensan que será Calais. Esta última argumentación está apoyada en fotografías aéreas e informes de espías que indican una aglomeración de fuerzas británicas y norteamericanas frente a las costas de Calais. Hitler decide mandar a su mejor agente de la abwehr, apodado die Nadel (la aguja), a reconocer el terreno y comprobar las informaciones obtenidas. Lo que este agente descubre puede cambiar el rumbo de la historia, sin embargo, llevar la información a Alemania no será nada fácil, ya que el MI6 le pisa los talones. La isla de las tormentas, primer libro de Follett, como decía al principio, tenía todos los ingredientes para ser un éxito, tal como fue. Una historia atractiva rodeada de misterio, unos personajes bien creados y un nivel de acción trepidante se unen a una forma de escritura sencilla y simple.
El libro está publicado por Debolsillo y está presente en la biblioteca visueña.
Con un cielo gris, diez minutos de retraso con el resto del grupo y tras desayunar rápidamente lo mejor del mundo, nos marchamos hacia Carmona. Hoy era la visita guiada a la Necrópolis de Carmona dentro de las jornadas organizadas por la Asociación Cultural Fuente del Sol y era una ocasión excepcional para seguir asombrándose con la "ciudad de los muertos".
Al final ha ido un buen grupo de personas, lo que ha llevado a dividir el grupo en dos para facilitar la visita. Nuestro grupo estuvo increiblemente guiado por Juan Antonio y gracias a sus explicaciones conocimos multitud de detalles de nuestra historia.
Enhorabuena a la asociación por estas jornadas y por la guinda que ha supuesto esta visita.
Aunque tarde, por fin terminé el libro de este mes del club de lectura Calíope. Escrito por la profesora de filosofía Muriel Barbery, La elegancia del erizo se ha convertido es uno de los libros más vendidos de los últimos tiempos en Francia y en otros países europeos. El libro retrata la vida Renée, portera de un edificio parisino donde viven personas de las clases más altas de la ciudad eterna. Pero Renée no es una portera usual. Está enamorada de los libros de filosofía y de la literatura rusa, y tiene una inteligencia fuera de lo normal. Pero eso ella lo quiere mantener oculto tras una imagen vulgar para sus vecinos. En el mismo edificio vive Paloma, una niña también dotada de una gran inteligencia, pero que odia el mundo de los adultos y que está resuelta a seguir un plan por ello. Todo ello se viene abajo cuando en sus vidas se cruza un nuevo inquilino que llega para vivir en la cuarta planta del número 7 de la calle Grenelle. Esta nueva persona les enseñará a Paloma y a Renée que el mundo se puede ver con otros ojos.
El libro recoge reflexiones sobre diferentes temas habituales en la filosofía que se van uniendo a lo largo de la historia, por otro lado conuna trama muy sencilla. Ciertamente me ha sorprendido el libro, ya que al ver que estuvo 30 semanas entre los más vendidos y que llegó a ediciones muy elevadas me esperaba otro tipo de escritura y de historia.
Hoy he tenido una bonita charla con un antiguo profesor que me prestó algo de su amor por la literatura. Las bonitas charlas son aquellas que mezclan un pasado lleno de buenos recuerdos con un presente de buenas palabras y un futuro de deseos a cumplir. La charla me pareció deliciosa.
Luego, un poquito después, se me ha cruzado por delante de la cara una certeza que me da miedo. Alguién me dijo una vez que no estaría lejos el momento en que, penosamente, los edificios públicos contaran todos, a la fuerza, con personal de seguridad. La biblioteca cada vez que la piso me deja un regusto extraño en ese sentido. Amargor con fondo dulce. Más de un padre y de una madre no haría mal en darse una vuelta por allí. Pasillos vacios, libros abandonados y el wifi echando humo de las conexiones al tuenti. ( eso sí, desde sus ordenadores de la Junta. Que ya podrían haber bloqueados esos accesos en un material "pedagógico").
En estos días he estado enfrascado en la lectura de El último merovingio de Jim Hougan, un libro que mezcla de una forma contundente el misterio, las leyendas y el espionaje. El agente de la CIA Jack Dunphy está destinado en Londres, donde trabaja bajo una tapadera para detener a importantes blanqueadores de dinero. Estando allí le ordenan controlar las llamadas telefónicas de un profesor de Psicología, y cuando lo hace el profesor es brutalmente asesinado.
Tras ello debe salir pitando de Inglaterra y volver a Langley, donde es relevado de sus servicios. Es en ese momento cuando empieza a investigar lo que ha ocurrido alrededor de la muerte del psicólogo y llegará a descubrir una oscura red de intereses que se vienen tejiendo desde los tiempos de Cristo hasta el presente. En esta trama descubrirá que han estado involucrados personajes como Allan Dulles, Carl Jung o Ezra Pound. La investigación lo llevará por multitud de países, siempre perseguido por la CIA, el MI-5 y unos mafiosos a los que estaba blanqueando el dinero. Los datos acerca del círculo Magdalena (protectores de la estirpe de María Magdalena) lo llevarán a conocer las leyendas sobre los merovingios que trazarán una línea entre el pasado y el futuro.
El libro me ha sorprendido por ser realmente bueno en su trama, y aunque su fondo es parecido al de otros como el código Da Vinci, quizás éste de Hougan tenga más atracción hacia el lector y esté mejor escrito.
El pie se mueve lentamente. Está dentro de esa adidas de ribetes verdes. Los cordones atados con desgana y cansados de rozarse con ese cesped empapado de charlas de entre clases. La montaña de libros descansa en precario equilibrio y el subrayador se asoma peligrosamente al suicido. Un subrayador verde que ha dejado su huella en las hojas y hojas de apuntes y que aspira a llegar a Navidad. El mp3 sigue sonando. Por el lateral solo hace pasar gente. Van de económicas a empresariales. Nunca al revés. ¿O es que siempre miro cuando van en esa dirección?
¿De que iba la conversación? Bueno, sinceramente, no pasa nada si no podemos retomar el hilo. Bendita universidad.
Lo de quemar cualquier libro religioso es una pasada. Pero no lo es menos que algunos se crean con la capacidad de cambiar algunas cosas por el particular punto de vista sesgado que les da su religión. Lo de cambiarle el nombre a una discoteca porque supuestamente su nombre daña el honor de los musulmanes es un error. Y los sistemas sociales de occidente no tendrían que permitirlo. ¿Qué será lo próximo? ¿Prohibir las cervezas porque les molesta el consumo de alcohol? Cada vez me da más miedo este islamismo tan segado y fanático que arriba a nuestra sociedad.
Sevilla, estación terminus es un libro escrito por el onubense de nacimiento José María Vaz de Soto. Una novela que aspira a algo más, ya que, casi al completo, es un cúmulo de reflexiones en forma dialogada entre los dos personajes principales. En dichas reflexiones analizan diferentes aspectos como pueden ser la muerte, la vida, el amor, el pasado....Igualmente aprovechan para atizarle a conceptos como el marxismo, el psicoanálisis (intentos erroneos de cambiar el mundo) y hasta a partidos como el PSOE o a "la derecha democrática". Son dos viejos amigos que vuelven a verse en Sevilla, los dos envueltos en problemas de salud, y que por esa situación analizan con gran complejidad la realidad, apoyándose en numerosos autores anteriores. Durante todas estas reflexiones los acompañan algunas personas que van entrando y saliendo de la novela, pero que desembocan en un crimen que vendrá a unirse a las noches de "Marqués de Cáceres" y quesos que se viven en una azotea de Sevilla. Una Sevilla, por cierto, la que describe el autor muy alejada de los estereotipos a los que estamos acostumbrados.
Una novela llamativa, que hace reflexionar sobre muchos asuntos y que gustará a la gente que alguna vez se ha planteado, de verdad y a fondo, las preguntas que se plantean los protagonistas.
Está publicada por la sevillana Algaida y está presente en la biblioteca de El Viso.
Una de las cuestiones que más se ve encima de las mesas de un Ayuntamiento como el de El Viso es el del uso de la vía púbica. El espacio de convivencia de todos y todas se convierte con mucha, demasiada, facilidad en espacio de disputa por los diferentes intereses que chocan en él. No es ya sólo el problema de las botellonas o de la movida juvenil, sino que para casi todo se puede encontrar un pero. Aparcamientos, situación de contenedores, de badenes, de alcantarillas, de bancos, de macetas, de farolas, de parques, de bares, de zonas de juegos, de posesión de perros......todo puede constituir un conato de lucha. Creo que gran parte del problema reside en una creciente falta de civismo que corre en paralelo a un aumento del individualismo. Vayamos con un caso práctico. De pequeño yo dí más de un balonazo al jugar en la plazoleta al fútbol. ¿Dónde puede residir ahora el problema? Primero, en que hoy los vecinos aguantan menos, antes un balonazo en una pared no era para tanto y ahora el problema surge enseguida. Segundo, en que antes los causantes de los balonazos ante una bronca nos resignábamos a cambiar de zona de juego y hoy ante la riña el enfrentamiento no falta.
Todo se lleva al extremo. Y demasiadas veces ninguna de las partes tiene ni toda la razón ni tiene escasez de argumentos. Son choques de intereses que se podrían quizás arreglar hablando. Si quisieramos hablar, claro.
Los partidos políticos no quieren a los militantes, lo que quieren son accionistas. Ésta era la frase que leía hace dos días en algún lugar, y que hoy, para mi, es todo un retrato de la realidad. Da igual como se llame el partido (PSOE, PP, IU, UPD...). Da igual. En todos cuecen habas. Y todos tienen un aparato de vergüenza y avergonzante que usa a sus militantes como quiere. Les pide ir a mítines, apoyar a sus candidatos, que se de la cara por el partido y sus decisiones....pero luego no quiere escuchar a la militancia. La militancia calladita sale más guapa. Tenemos una democracia de mierda en la que los ciudadanos se alejan cada vez más de los políticos y todo por una sencilla razón. Y es que los supuestos garantes de esa democracia, los partidos en sus niveles más altos, no creen en ella. Así de sencillo y claro. La democracia es de mierda porque los partidos huelen a lo que huelen Luego nos preguntamos la razón del alejamiento de la ciudadanía. Lo extraño es que no se alejen más.
No puedo estar de acuerdo o en desacuerdo con los proyectos de esos compañeros mios que están solicitando su derecho a realizar primarias en las ciudades de más de 50000 habitantes. Y no puedo hacerlo porque no conozco dichos proyectos. Pero lo que no puedo dejar de apoyar es su derecho, basado en la más simple lógica democrática, de tener la oportunidad de defenderlos. en igualdad de oportunidades. Tristemente a los jefes que está arriba , rodeados de pitbulls, la frase aquella de Voltaire que decía algo así como que "no estoy de acuerdo pero lucharé para que tenga el derecho de decirlo" les queda muy lejos.
Rápida ha sido la lectura de la novela de Walter Scott, quizás su novela más famosa. Ivanhoe es una novela sencilla, muy proclive para lectores juveniles, pero lo cierto es que yo no la había leído hasta ahora. Y ha cumplido bastante bien con estas horas de entretenimiento encomendadas.
La novela se ambienta en la Inglaterra reinada por Ricardo Corazón de León, cuya vuelta de las Cruzadas hace que se tambalée el sistema creado por su hermano Juan. En dicho sistema las luchas entre los sajones originarios de aquellas tierras y los normandos de raíces francesas se acentúan. En medio de estas luchas brillarán Ivanhoe, caballero del rey, el propio rey Ricardo, y otro montón de personajes entre los que no faltará Robin Hood.
El libro es bastante ameno y enseña la sociedad existente en aquellos tiempos, con un odio atroz a los judios y también a las clases menos favorecidas.
La versión que he leído es la publicada por Edicomunicación.
Muchos han sido los organismos que en estos días han levantado, en muchas ocasiones con una voz suave y temblorosa, protestas contra la decisión del gobierno francés de expulsar de su territorio a gitanos rumanos y bulgaros. Lo cierto es que para las mentes y corazones de aquellos que nos sentimos, o nos creemos, de carácter progresista es una decisión que choca contra ideales profundos. Y sin embargo, las últimas encuestas realizadas en Francia, confirman que esta decisión no era una locura, electoralmente hablando, para el presidente galo, sino más bien al contrario, parece que estaba avalada por estudios que afirmaban que estas medidas servirían para acentuar apoyos. La popularidad del presidente crece paralelamente a la expulsión de estas familias. ¿Algo nuevo? Nada. El clasismo fundado en el dinero, lo que se dice racismo en mi opinión no existe, es un magnífico aliado para todas aquellas formaciones que intentan buscar un enemigo. La táctica del gobierno francés no es más que la materialización de aquellas ideas que estaban detrás de los carteles de cierto partido suizo donde se veían ovejas blancas pateando y expulsando a las negras. Este mismo miedo que en la propia España, país por otro lado pionero en esto de las expulsiones masivas, llevan explotando años y años otros partidos. Es ilustrativo leer cualquier periódico español y comprobar como en sus foros acerca de esta noticia las palabras contra los gitanos es lo más común. Y da igual que el periódico se dirija al espectro conservador o al progresista. Muchos aplaudiendo la decisión y otros muchos mofándose de estas familias (ilustrativo el que dice que para echar a esta "chusma" no era necesario movilizar a tanta policía, que hubiera bastado buscarle un colegio a los crios y un trabajo a los padres para que estos levantaran sus campamentos y se fueran a otro sitio). Más del 90 % de los mensajes comparten la expulsión de estas personas, ya que la imagen que existe de ellos se acerca más a la de un parásito que a la de una persona. ¿Qué está pasando? ¿Qué estamos haciendo nosotros y que están haciendo ellos para que esto sea así y para que exista ese odio latente tan fuerte en la consciencia (o en la inconsciencia) colectiva? ¿Existen buenos y malos? ¿Y en ese caso quien es quien? ¿Es bueno el del 90 o el del 10? ¿Podemos seguir pensando que no pasa nada?
Los días de calor no se van, y en las noches, ese mismo calor, acompaña el pasar de páginas iluminadas por una lamparilla. Así han ido pasando las páginas de Si te dicen que caí, un libro de Juan Marsé, y que supuso una revolución en las formas y en los contenidos tratados por la literatura española. La historia, muy densa y con muchos detalles, se desarrolla en un barrio pobre de la Barcelona de la posguerra. Allí malviven, rodeados de miseria y pobreza, un grupos de chicos que luchan por vivir al mismo tiempo que sueñan empujados por sus "aventis", historias que crean de lo escuchado acá y allá. Así conocerán a las niñas huérfanas que viven en un centro de acogida cercano, a un antiguo militar fascista que se divierte siendo voyeur, a mujeres que hacen del sexo su manera de ganarse el pan, a catequistas cegadas..... Enlazada con ella, el libro también nos cuenta como unos pistoleros que provenían del anarquismo, y que todavía siguen luchando en Barcelona, van degenerando poco a poco dejando los ideales aparcados. Y toda la historia que surge de un accidente de coche, donde un hombre, una mujer y sus gemelos, se salen por un acantilado para caer al mar...
Curioso el estudio que Cinco Días cita hoy. Y no quizás por el fondo del mismo, que es algo bastante conocido dentro de la psicología de las organizaciones sino por las cifras tan abultadas que da. Dice que sólo el 14% de las personas accederían a un aumento de responsabilidad dentro de la escala de mando, asociada, obviamente, a un aumento de sueldo. En este caso parece que los parametros que más atención se llevan no es el dinero en sí, sino la tranquilidad o, mejor dicho, la eliminación y evitación de posibles fuentes estresoras que podrían aparecer en caso de un aumento de responsabilidad. El mismo estudio relaciona este hecho con las vivencias acumuladas en estos años de crisis. ¿Será un salto cualitativo o cuantitativo con respecto a lo que ocurría antes? Seguramente no nos van a faltar estudios que nos lo intenten explicar. foto
Hoy hace dos años del inicio de una historia de aventuras y pasión, de risas y caricias, de sabores dulces mezclados con la tierna ilusión del mañana. Dos años. Gracias.
La taza de oro es un libro del nobel John Steinbeck. Fue uno de sus libros de juventud y ello se nota bastante en sus páginas. El libro recorre la vida de Henry Morgan, uno de los más famosos piratas ingleses que protagonizó mil y una batallas en la guerra encubierta que se suscitaba en el Caribe entre Inglaterra y España durante el siglo XVII. El libro se centra en la toma de Panamá, la taza de oro, un hecho histórico porque dicha ciudad era, hasta ese momento, inexpugnable gracias a sus murallas, tanto artificiales como naturales, y a sus diferentes sistemas de defensa, el primero de ellos, su ubicación. Henry Morgan consiguió, sin embargo, tomarla y con ello darle una estocada a España y sumar un incalculable botín.
La obra de Steinbeck, sin embargo, no se queda sólo en el relato histórico de los hechos, sino que le añade un fondo en el que intenta reflexionar sobre la importancia de la ilusión y de la energía para perseguir y luchar por tu sueños, sobre el poder del hombre pero tambien sobre el de la mujer (es curioso en la obra comprobar como alguien como el pirata Morgan, tras asesinar a centenares de personas, no puede más que doblegarse ante determinadas mujeres), y sobre la hipocresía y la mentira de muchos de los acontecimientos más importantes de nuestras vidas.
El libro que está en la biblioteca pertenece a la serie "La historia de España novela a novela", colección del periódico ABC.
Ahora que se han puesto de moda los estudios que dicen que los políticos están a la cola de personas fiables para la sociedad llaman mucho más la atención determinadas noticias. Hoy veo en la prensa dos. Una de ellas hace mención a que un edil del PP atropelló a alguien y que se dió a la fuga. La otra dice que un edil de IU tiene que declarar en un juzgado al verse envuelto en una riña y una pelea familiar. Para los malpensados no voy a hacer leña del árbol caido, sino más bien al contrario. Y es que no comprendo porqué los medios y la gente (unas veces unas y otras veces otras) usa estos temas para atacar a la organización. Me explico. ¿Qué culpa tiene el PP, como organización, del atropello? ¿O IU de la riña familiar? No podemos hacer requiebros y malabarismos de ideas para intentar aprovechar el paso del Pisuerga por Valladolid. Creo que debemos ser todos más justos, más empáticos y no aprovechar determinadas situaciones, de índole más bien personal, para menoscabar el crédito del partido de enfrente, porque al final, el crédito que nos cargamos es el de todos y todas.
Por las Murphys. Por las Chimays. Por las Paulaners. Por las Guinness. Por las Coronas. Por las Newcastles. Por las Petrus. Por las Anchors. Por las Bruegels. Por las Palms. Por las Dominus. Por las Corsendonks. Por las Leffes.....
Pero sobre todo por las risas en la penumbra y por los planes para salvar el mundo creados bajo las luces irlandesas. y envueltos en el olor de los quicos.
Hoy he tenido la suerte de acudir a la presentación en Sevilla del libro Insurgencias del poeta Antonio Hernández, acto celebrado en la Biblioteca Pública Infanta Elena. Un acto de esos que dejan marca. Y es que pese a que no conocía previamente al autor de Arcos de la Frontera me ha quedado claro tras ver su obra que será un autor recordado y admirado. Un "autor reflejado en una persona buena aunque un poco perversa" tal como él se ha definido.
