Stacy y Natalie.

Hay una cosa que siempre me ha puesto nervioso, y es ver fotografías de gente que está muerta. Ver sus ojos llenos de vida, sabiendo que están cerrados para siempre, me crispa los nervios. Vuestras fotos, Stacy y Natalie, me ponen nervioso.
Se os ve sonrientes, llenas de vida, alegres. Se os ve como lo que erais: dos niñas. Dos niña con una larga vida por delante, con sueños que cumplir, con lugares que visitar, con lágrimas que derramar, con amores que conocer y olvidar…
Sin embargo, algún cabrón se cruzó en vuestras vidas. Hijo de puta. Y que me perdone su madre. Hijo de puta.
Hay una cosa que siempre me ha puesto nervioso, y es ver como hay gente tan hija de puta.
Veo las fotos de Stacy y Natalie. Y no puedo llegar a imaginarme lo que las hiciste sufrir. Hijo de puta. ¿Te mereció la pena? ¿Merecía la pena terminar con esas sonrisas? ¿Con esas vidas?
Solo puedo decir una cosa, y vuelvo a pedir que me perdone tu madre: HIJO DE PUTA.

PD: lo malo también es pensar en todas las Stacys y Natalies que no conocemos.

Laín Coubert

Mundos de papel

Muchas veces se han convertido los libros en mis silenciosos complices nocturnos. Historias que suceden entre hojas, personajes que rien y lloran entre letras, etc. Tal como hacía el personaje de La Historia Interminable, recorrer un libro, se convierte en un placer.

Además los libros suelen ser la excusa perfecta para conocer a gente maravillosa.

En el caso de Marta, ese adjetivo se queda, claramente, corto. Se queda corto porque Marta (http://escritosdsdmicelda.blogspot.com) es una de esas personas que dejan huella, una de esas personas que aparecen un día por casualidad en tu vida y que no quieres que desaparezca nunca.

Por ello, me llena de felicidad el poder realizar un blog de forma conjunta con ella.

Usaré sus propias palabras para explicar lo que intentamos hacer. Espero que os guste el blog.

Mundos de papel es un blog dedicado a la literatura. En él comentaremos, recomendaremos y haremos reflexiones sobre libros, publicaremos noticias y cualquier cosa que guarde relación con los maravillosos mundos de papel.
Si quereis participar en el blog comentando algún libro que os hayais leido o haciendo alguna recomendación podeis informarnos de ello publicando un comentario en esta misma entrada (abajo le dais a comment, nos explicas lo que quieres aportar y ya nos pondremos en contacto).

Saludos.

os esperamos en
http://mundosdepapel.blogspot.com

Interminable paso fugaz

Dijeron una vez que la vida es eso que te ocurre mientras tú haces planes. Los seres humanos somos muy tontos, y solemos acordarnos antes de lo malo que de lo bueno. Una sola lágrima eclipsa en nuestra cabeza a miles de sonrisas. Somos pequeñas estrellas fugaces que volamos por el espacio atraídos y llevados no se sabe muy bien por que fuerzas.
Pero en ocasiones, podemos encontrar en nuestra incierta ruta, a otra estrella fugaz. Otra estrella que nos engancha con su cola de luz. Y allá que marchamos a recorrer el espacio, o la vida, uno tras el otro. Persiguiendo uno los suspiros del otro, recogiendo el otro las lágrimas de éste. Algún día terminará el viaje y se acabará la luz. Pero mientras habrá existido lo que merece la pena: dos viajeros unidos por sus sueños.

Parándose bajo la lluvia hasta terminar empapado, sentándose a ver llegar las olas a La Caleta, deteniéndose a ver los bailes de las gaviotas por el Paseo, tirándote en los cojines del Café Central, perdiendo la mirada en el café del Kakao, quedándote en los escalones de cualquier escalera de la facultad, echándote sobre el volante en cualquier semáforo en rojo, deteniéndote al pasar una página en el libro de Saramago, abriendo los ojos al escuchar “Desde el desierto!”, con el móvil por la noche junto a la almohada…..hay mil y unas formas de acordarse de ti, ¿sabes, bella durmiente?

Laín Coubert

Esas cosas raras llamadas libros (y IX)

Toca recomendar ahora un libro de esos o que te engancha o que no te gusta. La Danza de la Muerte está escrito por Douglas Preston y por Lincoln Child, siendo un poco la continuación, aunque de lectura independiente, de La Mano del Diablo. Estos dos autores norteamericanos se han convertido en los auténticos maestros de libros de acción-misterio. Sus libros tienen una asombrosa velocidad, y una atracción que haces que leas el libro a grandes tirones. En todo caso, este libro parece menos "redondo" que otros anteriores.
Cuenta la lucha fratricida entre dos hermanos, Aloysius y Diógenes, lucha que no conoce fin ni límites. Aloysius, agente del FBI, lucha contra Diógenes, misántropo cruel, fío y despiadado.

"Entonces soy como un Dios, porque si existe Dios es que está loco. Me pregunto cuál será la razón de que no tenga miedo. ¿Valentía, estupidez? ¿O una simple falta de imaginación, que no le permite fantasear con su muerte? Pues sepa que yo sí puedo imaginármela. De hecho, ya me la he imaginado con toda nitidez. Cuando la miro, veo un saco de sangre, huesos, vísceras y carne que se aguante gracias a un revestimiento sumamente frágil y vulnerable, fácil como pocos de agujerear, romper o desgarrar..."

Nota de 7 sobre 10. Editado por Círculo de Lectores, aunque la licencia es de Random House Mondadori.

http://www.juntadeandalucia.es/cultura/
www.circulo.es

Laín Coubert

Política

Estando en el Kakao tomando un café, me preguntaba, hace unos días, un amigo, un gran amigo, que qué significaba la política. Ciertamente es una pregunta que te descoloca. Te descoloca por muchas cosas. Cuando alguien la describe de forma rápida, tirando de frases ya hechas, ya dichas, deja huecos sin llenar.
La persona que me lo preguntaba es una persona de una inteligencia increíble. Por eso cualquier respuesta no valdría, desde luego. Cualquier respuesta no llenaría la interrogación.
¿Qué es la política?
La política, dicho a contratiempo, es tomar un café. Un café rodeado de charla. Un café bordado de palabras que se dirigen a los ojos del de enfrente. Entendimiento y empatía.
Sueños invertidos en horas de trabajo. Lágrimas y alegrías que convergen en el rato de 16 a 17 en el local del Salvi. Luchar por alcanzar un sueño. Por cambiar algo. Por poder seguir haciendo las cosas que creemos acertadas. Luchar por trazar unas letras que dibujen un futuro más acorde con lo que nuestros corazones dictan. Luchar por entendernos, entenderse y entender.
Amigo, la política es un un "juego"…al que nosotros llevamos mucho tiempo jugando de diferentes y diversas formas. Juguemos ahora en serio. Aprendamos las reglas del juego todos juntos. Todo el grupo que tú sabes.
Tengo en cuenta tus palabras. Te lo aseguro.
Y te esperamos.

Laín Coubert

Alba

Hemos construido un mundo lleno de luces. Y lleno de sombras. Te paras a pensar un instante, miras alrededor, y te preguntas que coño está pasando. ¿Cuándo la humanidad va a empezar a ser humana? Hay problemas que son importantísimos, vitales, pero que parece lógico que a la gente coja lejos, sentimentalmente hablando. La lejanía geográfica es una coartada maravillosa para la coartada humana en casos como el del hambre, por ejemplo.
Sin embargo hay casos más cercanos que nos llevan a dudar de muchas cosas.
Una hija. Una nena. Sangre de tu sangre, que dicen. Sin embargo vemos lo que vemos en muchas ocasiones. Alba. Cuatro letritas que alguien quería impedir que se convirtieran en letras. Que soñaran. Que vivieran. Alguien quería que Alba dejara de reir. Y ese alguien era quien la debía haber protegido. Quien la debía de acompañar en sus primeros pasos, en sus primeras palabras, en sus primeros sueños. Vivimos en un mundo que a veces se disfraza del más repugnante traje que se pueda imaginar.
Debemos luchar por cambiarlo. Por cambiarnos. Hagámoslo. Por todas las Albas....


Alba, la niña de cinco años que fue víctima de malos tratos por parte de su padrastro que le llevaron incluso al coma ha recibido el alta hospitalaria después de estar más de tres meses hospitalizada.

La menor ha recibido el alta hospitalaria, aunque no médica, porque recibirá asistencia y rehabilitación. Alba se encuentra en un centro de atención de la Generalitat con un grado de disminución importante, según los médicos.
Aún es pronto para valorar definitivamente las secuelas que puede sufrir a causa de los malos tratos que recibió, aunque de mometo le afectan al desarrollo intelectual y a la capacidad motora.
El proceso de recuperación, según fuentes hospitalarias, va a ser muy largo al tratarse de lesiones neurológicas.

Cadenaser.com

Laín Coubert

Bienvenida a casa, Ana María

Hay sensaciones extrañas que se adueñan de nuestra vida por momentos. Sensaciones sin color definido. Sin sustantivo capaz de nombrarla.
Ojos con los que seguro que te has cruzado en la vida, pero que empiezan a tomar su importancia, un poco después. Ojos con los que deseas con voraz ansia volver a cruzarte.
Podría decir muchas cosas. Podría escribir líneas y líneas, repletas de garabatos para intentar expresar lo que siente mi corazón. O lo que siente mi cerebro. Lo que siente éste que te escribe. Podría hacerlo sin duda. Pero no conseguirían reflejar para nada la felicidad que ha supuesto una simple llamada de teléfono. Una llamada de teléfono. Lo fácil que es hacer a uno feliz ¿eh? Lo bueno es que no soy yo sólo el que sonríe. Sonríe todo el que te quiere en este pueblo. Y somos muchos/as. Te lo aseguro.

Ana María, bienvenida a casa. Y feliz cumpleaños.

PD: Muchas gracias a toda la gente que ha colaborado en hacer que un pueblo recupere la sonrisa. En El Viso tenéis vuestra casa.

Desaparecida

Niña de 13 años de El Viso del Alcor (Sevilla) de 1,50 metros de altura.
Podría estar en Sevilla capital.

Si la han visto, se ruega que se pongan en contacto con la Guardia Civil (062) o la Policia Nacional (091)

Por favor, necesitamos encontrar a esta pequeña de nuestro pueblo.

Fuente: elvisodelalcor.org y elviso.net

PD: Muchas gracias a Villo (http://miguelestebanya.blogspot.com/) por extender la noticia.
PD: Muchas gracias a Marta (http://escritosdsdmicelda.blogspot.com/) por extender la noticia.

A la mamá de Saltin.

Puede ser que mañana se pase mi corazón.
Puede ser que mañana pierda yo la razón.
O puede ser que se congele la pasión.
De lejos jamás se ve el puto socavón

Puede ser que mañana yo pase al banquillo.
Que mi amor lo conviertas en amorcillo.
Que mi estela se pierda en el pasillo
que riega tos ojos.
Tu corazón vuela, y yo no lo pillo.

Pero debes saber, que cada latido
de mi corazón hacia ti se ha dirigido.
Mi futuro, con independencia de donde haya caído
de tus palabras ha dependido.

Puede ser que mañana me quede en mi sillón
Mis horas embarranquen en otro colchón
Lejos de tu voz
Lejos de tu amor.

Puede ser que mañana entonces yo llore
porque tú eres lo que mueve
mi mundo y mi vida.
Si tú te pierdes, aparece el dolor,
no sé vivir sin el sol
que me regalan tus ojos
envueltos en pasión.

Puede ser que mañana tú me olvides.
Puede ser que mañana se canse el sol
Puede ser que mañana yo te olvide,
Puede ser que mañana de viaje se marche tu huidizo corazón.

Puede ser.
Pero debes saber que hasta ese día
Como dijo tu amigo Bécquer
Habrá y existirá la poesía.


(¿Me has dao fuerte eh?)

Laín Coubert

Aprendiz de poeta

Tengo miedo a la vida eterna.
Miedo a vivir.
Miedo a dormirme, y que al despertar, tú no estés ahí.
Tengo miedo a vivir sin tu compañía. Miedo a ser infeliz
sin tus estrellas, tu luna, tu sol, tu luz cerca de mí.
Tengo miedo a la vida eterna.

Miedo a vivir.
Porque me doy cuenta, que sin ti,
no sé vivir.

Cinco letras entrelazadas por el aroma de tu sal.
Cinco letras entrelazadas por la luz de plata de tu tacita.
Cinco letras entrelazadas por la eterna risa de tu mar.
Cinco letras entrelazadas por esperanzas susurradas en tu Caleta.
Cinco letras entrelazadas que el tiempo, asombrado, a mirar se debe parar.

Miedo a vivir.
Porque me doy cuenta, que sin ti,
no sé vivir.

Laín Coubert

A mi derecha, el abismo

Toda ideología, por ser fruto de una persona, es respetable. Se puede estar más o menos de acuerdo, pero respetable es. Según tu propio punto de vista puede ser más o menos acertada. Los aciertos son fruto de muchos factores, y factores dinámicos, que cambian con el tiempo. Es mediante el diálogo como han de enfrentarse las ideas de las personas. Mediante un diálogo educado, moderado y real. Sin embargo, en épocas recientes, muchas personas están cegadas por el odio. Desde la derecha, sin admitir la pérdida en las elecciones generales, y colocados en su papel autocreido de salvadores de no se sabe muy bien el que, atacan de forma continua al gobierno socialista. Las formas se las pasan por el...... Tanto es así que hasta gente de la propia derecha ha tenido que denunciar insultos de esos medios (por ejemplo Gallardón o Piqué). Es la educación que les han dado. Y eso que estudiaron en la Iglesia.....Sin embargo se equivocan en algo. Se equivocan en que creen que los únicos que muerden son ellos. También yo puedo afilar mis dientes. También yo puedo desgarrar pieles. También yo puedo reír a contratiempo.
Leía en uno de los blogs con más arte de internet (made in Cádiz) que hay muchos seres humanos que son seres pero poco humanos. Yo no estoy dispuesto a que esos seres terminen con los sueños de mi gente. Si tocan a alguien de los mios, temblarán. Parecen que quieren volver a tiempos pasados. A que la mujer, por ejemplo, sea lo que, afortunadamente, dejó de ser. Nunca lo permitiremos. Que lo intenten.
Ahora se han tirado los notas de la derecha a realizar páginas web. Lo que es el ADSL. En sus páginas se anuncian determinadas empresas que los apoyan económicamente a mandar sus mensajes de odio. ¿Les hacemos los que ellos les hicieron a los catalanes? Yo quiero jugar. Dos de esas empresas son, por ejemplo, EBRO PULEVA y DIRECT SEGUROS. Ten cabeza al comprar amigo/a. Como dijo cierto amigo mio: o follamos todos o no folla nadie.

Hassan Seiduma

Ibn Jaldun

El sol empieza a bostezar cuando el coche enfila hacia Sevilla. Los jardines de los Reales Alcázares es un marco inigualable para cualquier acto, pero en esta ocasión se supera. La obra Ibn Jaldun, un viajero en el tiempo, debía realizarse allí. Mezcla de teatro y música. De luces y sonidos. Una lámpara con velas, que en la oscuridad de la noche, asemejan estrellas. Corrientes de agua proyectadas contra la pared, mientras su sonido única se desliza entre el público. Una obra increíble. Arturo, Milagros y compañía han acertado de pleno en su elección.
“Ésta es la historia de un hombre que se dedicó a buscar por el mundo al hombre más feliz, y que se encontró al más triste”.

En la noche yo miraba al lado y sentía tristeza al ver que no estabas. Faltaba allí la niña que dijo con insistencia: yo quiero ir.
Luego, ruta por el centro. La Giralda y el resto de la Catedral se levantan en la noche. El suelo está mojado. Yo te añoro. El piano suena en La Carbonería. Tu recuerdo acompaña a baile de teclas.
Unas horas después alguien me da un toque desde la feria de Puerto Real.
Unas horas después leo un poema que escribiste.
Unas horas después, como siempre, tú eres la protagonista de todo.

Tú te preguntas que es el tiempo. Yo creo que depende. ¿Depende? Por supuesto, que depende. Depende de si es tiempo compartido o no contigo. Esa es la clave. Si tú estás.

Laín Coubert

Niños muertos

El precio que debemos pagar por vivir es la muerte. Puede parecer un final triste. Pero sólo parecerlo. Los poemas todos tienen final. Y a él le deben parte de su belleza. La vida es apostar sin remedio, tal como diría Marta. Y esas apuestas, esos aciertos y esas equivocaciones, son las que encierran el secreto. Pero eso ocurre en las vidas que nos rodean. Hay otras vidas.
Hay otras vidas. O por lo menos las había. Se ve en la tele unos ojos oscuros que ya no miran. Un niño tendido en el suelo. Alguien le levanta la camiseta. Tiene en el costado un lunar gigante. Lugar por el que entró una bala. Vida de un niño truncada porque a un soldado americano le dio la gana de terminar con tal peligroso terrorista armado con chupete. Sueños e ilusiones destrozados contra la pared de la insensatez. Matanzas contra personas, fruto de la desesperación, del miedo…o de la maldad. Maldad que todos llevamos dentro porque es parte del juego. Pero maldad que podemos controlar y debemos controlar para estar dentro de los límites del tablero.
¿Qué día dejará de ser noticia Irak por la sangre vertida por uno y otro lado? ¿Qué día podrá la gente de Irak apostar en su vida a tomar decisiones sin temor a que esa decisión le acarree la muerte?
Algunos todavía nos deben un perdón.

Laín Coubert

My favourite game

Tirar los dados sabiendo ya que vas a ganar. Mover las fichas en el tablero sin importar la dirección. Jugar, perder, y volver a jugar. Jugar, ganar, y volver a jugar. My favourite game.
Robarte las cartas y esperar tu cara de enfado. Hacerte rabiar para pedirte luego perdón. Dados que golpean la mesa, perdiendo fuerza poco a poco. Dados ignorados. Los de verdad están enterrados en la arena de Baelo.
Correr desde los Troncos a la duna. Dejar atrás la ciudad romana. Tu pecho jadeante. Los dados ruedan al subir la pendiente. Llegamos arriba. El viento enreda tu pelo. Mis ojos brillan. Agarro tu cintura. Empujón. Los dos enredados caemos por la duna abajo. La sangre resbala por las rodillas. My favourite game.
Hundir mis dientes en tu estómago. En tu cuello. Hacer sangrar tus labios. Diluir mi mirada en la tuya. Dormir con tu respiración al lado. Romper las reglas. Hacer trampas. Inventar normas. My favourite game.
Vivir sabiendo que son otros lo que mirarán hacia atrás desde la posición del perdedor. El remordimiento es sólo lo que puede golpear dos veces. Pero a nosotros no nos conoce. No entra dentro de nuestro juego. La insoportable a la que cantaba Dani se diluye en el ayer. Sin remedio. My favourite game.
Labios con sabor a whiskie. Miradas que recuerdan al whiskie. La noche ilumina la playa chica. Tú doblas las rodillas y no aguantas más. Como si vomitar solucionará el problema. Yo caigo al suelo. Tú avanzas tambaleándote. Me pongo de pie. Nos empujamos al agua. Toses y agua salada en la nariz. La sal hace olvidar momentáneamente el sabor del alcohol. My favourite game.
Correr por nuestra Señora de la Luz. Hacer ruido cuando los demás duermen. No importar donde se coloque la ficha. Dormir sin almohada. Dormir, pero agarrado a ti. Saberse inmortal gracias a tu risa. My favourite game.

Laín Coubert

Palabras que buscan tus ojos

Es normal que las estrellas se cansaran de contar las pisadas en la arena. Durante años las contaron. Y eso pese, a que la Luna, enviaba cada noche a las olas para taparlas. Una y otra vez. Ola tras ola. Pisada tras pisada. Es normal que se hartaran las estrellas de contar, y miraran hacia otro lado. Fue entonces cuando te vieron. Allí, cerca de la playa, estabas tú. Estabas dormida, cabeza hundida en la almohada, soñando como sólo puede soñar la protagonista de tantos sueños. A tu lado, sobre la cama, un pequeño conejo con pijama azul sonreía al ver tu carita. Pequeño peluche con el fresco aroma de tu pelo entrelazado en sus orejas. Un poco más abajo, recién resbalado de la cama, un libro abierto. Páginas con el recuerdo y la esperanza de las caricias de tus dedos y tu mirada.
Y justo al lado del libro, un montón de folios desordenados acompañados con un bolígrafo azul. Tinta azul que había dejado sobre el blanco diversas ideas, pensamientos, impresiones, recuerdos…tinta azul que había dejado palabras en el folio. Palabras mezcladas como sólo sabes hacerlo tú, experta jugadora entre letras que esbozan sentimientos.
Allí estabas dormida mientras todo el mundo esperaba que abrieras esos enormes ojos. Las propias estrellas, inocentes estrellas, te esperaban, sin saber que tu luz las cegaría. Las olas con la ilusión de besar tus pies. La arena, para agarrarse a tu piel. El olor a sal para enredarse en tu pelo. El sol para besar tu cara. La mañana para recoger tus bostezos. Cádiz entera te espera cada mañana, esperando tus paseos por sus calles, tus risas y tus burlas. Tacita de plata con la vaga ilusión de ser la protagonista de los trazos de tu bolígrafo.
Se resisten las palabras a ser escritas en este texto. Miedo a parecer insolentes por saber que tus ojos saltarán entre ellas. Es difícil escribirte algo. Se agarran las ideas a las teclas y no quieren llegar hasta allí. Tendremos que continuar cuando se relajen, Marta.
Espero tu poesía.


Laín Coubert

Esas cosas raras llamadas libros (y VIII)

De nuevo acude a esta sección un libro de los elegidos por el club de lectura Calíope de nuestro pueblo. En este caso se trata de La Gangrena, de Mercedes Salisachs. Fue el premio planeta del año 1975.
Cuenta la vida de Carlos Hondero, hombre que consigue llegar a la cúspide empresarial desde unos humildes orígenes. Cuenta esa historia a partir, principalmente, de las mujeres que se cruzan en su vida. Al mismo tiempo, el libro, esboza la historia de España en los dos primeros tercios del siglo XX.
Libro tremendo en ocasiones, contando relaciones humanas donde el afecto desaparece para dar lugar a otros sentimientos.
Es un libro que, pese a su extensión, te pega a su lectura.

Nota de 8,7 sobre 10.

http://www.juntadeandalucia.es/cultura/web/jsp/index.jsp

Laín Coubert

Preso de un triste adiós

Muchas veces me he puesto delante del teclado para intentar que esas teclas, pulsadas en determinado orden, expresen un reflejo, tibio reflejo, de lo que mi corazón siente. A veces, muy pocas veces, tienes la suerte de cruzarte en la vida con personas que tienen algo especial. No se sabe muy bien lo que es. No conoces la naturaleza de tal don. Pero lo tienen. Y Marta lo tiene. Sólo hay que pasear los ojos entre sus letras para verlo. Gracias Marta.


Flor innata de la vida, acariciaba sonrisas a su paso y desprendía aromas de pasión. Su olor aun tengo grabado, en mis noches de agonía, encerrado, a veces siento su brisa, y las lágrimas me huelen a su pelo, mi pecho, a dolor. Nuestro error, eso que llaman amar gastando sudor, no se si fue pasajero o ya cosa de una vida, perdí la noción del tiempo. Mas lo siento, que lo único que recuerdo después de haberla conocido es su recuerdo, solo eso. Su sinfonía, cautivadora, me hipnotizó; y lo di todo, hasta mis sesos, los di yo, que todo hoy pierdo, todo, hasta su voz. Y ya no se, si es de día o si es de noche, si me ilumina la luna o el sol. No se tan siquiera, si sigo vivo o sigo muerto, si este es mi cuerpo o con ella, también, se quedó. Que puedo hacer yo, prisionero de su destino, si no es seguir siendo un cretino que vive sin más esperando el fin de sus pensamientos, de sus delirios empapados en alcohol. Que mi reloj paró y el espacio enmudeció, y mis lamentos, en este frío folio, al son de mis demonios, son solo los lamentos de un cansado y pobre viejo, envejecido, por amor. Acurrucado en mi silencio, roto por su espectro que aun susurra mis defectos, me hallo preso, de un infinito, tortuoso ruego, de un mezquino y triste adiós.


Marta Álvarez Martín (Cádiz)

7:00 AM

La ficha decidió cambiar de color. Cambiar de color. Es lo importante. Lo demás no importa. La pequeña ficha decidió cambiar su color. Qué más da si se pasa del blanco al negro, o del negro al blanco. Lo importante es que la ficha decidió cambiar de color para ser feliz al vivir.

Los dedos acarician los cordones enlazados de las zapatillas. Algo más apretadas. Unos saltos en la plazoleta y empiezan las zancadas. Una, dos, tres…empieza la cuesta, cuatro, cinco, seis. Calle Real. El sol bosteza. Y los pies aceleran su paso. Siete, ocho nueve. Los adoquines brillan. El silencio domina la calle, sólo roto cuando alguna paloma, como alrededor de la Iglesia, mira con el cuello girado la carrera y murmura su extrañeza.
Charcos en la calle Cervantes. Las zapatillas destrozan los espejos olvidados en las aceras. Gotas de sudor riegan el asfalto. Diez, once, doce.
La Laguna hacia arriba, y de ahí, buscar la Corredera. Hacer que el corazón se acelere, como cuanto tú estás presente. Pero esta vez no lo estás. Surcos en el horizonte. Trece, catorce, quince.
El cielo empieza a llenarse de luz. Me pregunto si tus ojos se han abierto ya, estén donde estén. Sea cual sea la almohada donde tus mejillas han buscado hoy los mapas para romper nuestros mañanas.
Paso a paso, se llega al verde del Mirador. Un banco. Un minuto sentado. Respiración entrecortada. Sudor que hace que brille la madera del banco. Una pierna sobre el banco. El corazón sigue acelerado. Un pájaro se despierta sobre el sauce llorón. Un horizonte donde empieza a amanecer llena los ojos.

Saludos a lo Chuck Norris (Chuck Norris se comió una vez una tarta entera antes de que sus amigos pudieran decirle que había una bailarina dentro)

Laín Coubert

De nuevo, exámenes

Me he puesto a escribir. He escrito un textito. Y, tras terminarlo, lo he asesinado. Tras finalizarlo, lo he borrado. Demasiado grande hacen la tecla de borrado en los teclados.
Hoy he encuadernado mi trabajo de practicum. Me pregunto si dentro de esas tapas va algo más que un montón de folios. Va una importante parte de mi vida. Eslabón del que pende el pasado, presente y futuro.
Toda la gente está estudiando, de nuevo, para los exámenes. Yo vuelvo a no tener nada que hacer. Me puse a leerme la GGL d la diputación de Badajoz. Seis páginas de avance. Mal está la cosa. Espero que tengan más suerte los que se examinan ahora. Especialmente una persona.
Le doy al mando del cd. Suena una canción:

“Entiendo que te fueras y ahora
pago mi condena
pero no me pidas que pueda vivir.

Sin tu luna, sin tu sol, sin tu
dulce locura
me vuelvo pequeña y menuda.
La noche te sueña y se burla, te
intento abrazar y te esfumas”


Laín Coubert

España, el mundo al revés

Enciendo la televisión, TeleMadrid, por supuesto, y me llevo un susto morrocotudo: todos los diputados del Partido Popular de la Asamblea Autonómica están esposados. Lógicamente, lo primero que pensé es que se había llegado al fondo del caso de Tamayo y Sáez o que una ignota brigada policial inmobiliaria había descubierto alguno de los tejemanejes que nos traemos en la Comunidad. Pero, afortunadamente, la voz del locutor me saca de mi espanto y me explica que es una pantomima, un acto de protesta por lo de la terrible detención durante todo un día de dos de nuestros afiliados en el famoso caso Bono. La cara de Simancas, que en ese momento parece que tenía la palabra, era un poema y entre lastimeros quejidos sólo pudo decir, dirigiéndose a Esperanza Aguirre: “No tiene usted respeto por la institución. No tiene usted ni idea de lo mucho que nos ha costado a algunos que no tenemos apellido aristocrático ni rancio abolengo llegar hasta aquí”. Y es lo que yo siempre digo, ¿valía la pena el esfuerzo? ¿No es mejor que los Simancas de España sigan en sus cosas, sus honrados trabajos de toda la vida, y dejen que seamos nosotros, los de siempre, los que gobernemos la nación? Pero estaba escrito que el jueves iba a ser un día de sobresaltos. Apenas me alejo unos pasos del televisor para servirme una copa de Napoleón, cuando al girarme de nuevo veo a Martínez Pujalte dedicando una reverencia al rojo de Manuel Marín. Curado ya de espantos pensé que era una comedia clásica de las que a veces nos da por ensayar en la calle Génova, cuando nos aburrimos de jugar al Monopoly a tamaño natural. Vuelvo a subir el volumen, a mi me gusta ver la tele pero no oírla salvo caso de necesidad, y es de nuevo el fiel presentador de la cadena regional el que me vuelve a sacar de dudas: lo han expulsado. Es decir, uno de los nuestros, un español de siempre, de los de buena familia, ha sido el primer diputado expulsado del hemiciclo desde la instauración de la democracia. “¡Mandan güevos!”, que diría el añorado Federico Trillo, que nos echen del Congreso, cuando desde siempre hemos sido nosotros los encargados de echar, ya fuera a caballo o a pie, a todo el que se nos atravesaba en la carrera de San Jerónimo. Y es que en estos últimos tiempos este país parece el mundo al revés. La policía nos detiene por pertenecer a un partido político, nos manifestamos casi cada sábado por las calles y nos echan del Congreso. ¿Qué será lo próximo? Como sigamos así, cualquier día veo a uno de los nuestros asumiendo responsabilidades políticas y dimitiendo. ¡Señor, señor, qué hemos hecho para merecer esto!

BORJA MARÍA ZALLANA DE LOS ACEBOS (elplural.com, 13-05-2006)